Agosto: Cecília Meireles

 

Sopra, vento, sopra, vento,

ai, vento do mês de agosto,

passa por sobre meu rosto

e sobre o meu pensamento.

Vai levando meu desgosto!

 

Lança destes altos montes

às frias covas do oceano

meu sonho sem horizontes,

claro, puro e sobre-humano.

 

Sem saudade mais nenhuma

te ofereço meus segredos,

para serem flor de espuma

que a praia mova em seus dedos,

quando se vestir de bruma...

 

Mova entre a lua inconstante

e a inconstantíssima areia,

que todo o mundo assim creia

meu sonho morto e distante,

 

morto, distante, acabado,

ó vento do céu profundo!

que tudo é bom, no passado,

que nos fez sofrer, no mundo,

ao ter de ser suportado...